я думаю о том, что ты, например, работаешь, а мы тем временем сидим на этаже, и приходит один дивный мальчик, накуренный в тло, и мы выходим в переход покурить, и он меня обнимает и пытается поцеловать.
ты приходишь, когда его уже нет, я мирно сосу банку пива, и ты ничего не узнаешь, но эта мысль все равно не дает мне покоя.
почему я должна хранить тебе верность? зачем я это делаю вообще, даже в таких мелочах? нахуя?
мальчик-то хороший. только и делает, что обнимает меня, разговаривает со мной ласково-ласково, я от тебя такого обращения никогда не видела. и чем он хуже, в конце-то концов.
знаешь, он тоже картавит, только никогда и не думал обижаться на мои замечания по этому поводу.
почему я больше не испытываю к тебе того восхищения, когда никого другого я и помыслить рядом не могла? я и сейчас не могу, но это уже, скорее, в силу привычки. а еще потому, что люди боятся перемен. а еще потому, что до сих пор, видя твою фотографию, я теряюсь и, черт, не могу найтись.